La hojarasca.

La hojarasca.

 

De nuevo el viento y la hojarasca seca,

en esa sociedad que juntos han conformado,

cubriendo las aceras de la vida

de resaca y de sueños olvidados.

¿En qué rincón se acurrucó con miedo

el alma herida y la palabra usada ?

Esa que un día juraba amor eterno

y al día siguiente al mismo amor mataba.

El espejo partido por el tiempo

devuelve una imagen descarnada

por los años vividos esperando

que la pasión regrese de la nada.

Pero ya no queda ni rastro

y es muy poco lo que falta del sendero,

que aún recorremos con la misma esperanza

de encontrar en un recodo aquel anhelo.

Sigue el viento sacudiendo los cristales

del ventanal donde una vez la vida,

asomó muy feliz con su sonrisa

prometiendo una dicha compartida.

Las hojas se amontonan cual presagio,

como si debajo de ellas se escondieran

las penas y tantas lágrimas vertidas

que volverán cualquiera de estos días,

cuando me ponga a acomodar recuerdos

porque creé con ellos un álbum invisible

para tenerlos presentes, aunque duelan,

igual que junto con pasión fotografías.

Es increíble todo lo que se guarda,

aquí o allá … rencores y silencios.

Una caja grande de viejos suspiros

y otra muy pequeña de pocas alegrías.

Cuando el libro se cierre

al llegar sin querer, la última página,

se cerrará para siempre y nadie verá nada

porque solo se lee con los ojos del alma.

De nuevo el viento y la hojarasca seca

que se arrastra con un gemido raro,

llevando entre esas hojas ya sin vida

historias que se fueron hilvanando

sin saber si alguna vez fueron vividas

y hoy el viento las desnuda y las pasea

por las calles dormidas de mi barrio.

Ya no hay vuelta atrás porque la vida empuja

acelerando nuestro paso muy cansado,

caminando al filo de la nada,

orillando el precipicio mortal de algún pasado.

No pisen las hojas deshaciendo sus formas.

Tal vez un día volarán tus hojas

amontonando los secretos y vivencias

en el ritual final de la derrota.

OLGA.

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