Las mariposas.

Las mariposas.

 

A veces cierro los ojos y veo solo cosas bellas.

Hoy por ejemplo veo mariposas que por el jardín vuelan,

que se posan en las flores y van de aquí para allá

con sus alitas inquietas y tan finas que dan miedo

que de tanto volar se vayan a quebrar.

Me gusta esa tan azul, que parece un terciopelo,

o aquella color naranja que se luce con su vuelo.

Hay algunas blancas que se confunden con las flores

cuando buscan a las margaritas que florecen en verano

y se posan en los pétalos níveos intercambiando belleza.

Es que el jardín era así en el verano,

era una exposición de hermosos colores.

¿Cómo será la vida de una mariposa ?

Eso lo pensé miles de veces y aún hoy no lo sé.

De los pájaros se conoce su modo de vivir,

como nacen sus pichones y las costumbres que tienen.

El gorrión hace su nido pequeño como una canastita

trenzando yuyos como hilos y pequeñas hojitas.

El hornero es un obrero muy trabajador,

con barro y paja hace su casa que es un primor.

Las calandrias juntan palitos y desechos

y con astucia y en una rama hacen su lecho.

El tero en cambio hace su nido solo en el suelo.

Lo que no pude saber entonces,

aunque caminé siguiendo su vuelo,

es como viven, como es su mundo;

cuál es el sitio donde descansan

y si también ellas tienen su nido.

Pero lo cierto y lo que recuerdo

es la maravilla que eran volando

sobre las flores frescas que abrían en primavera,

cuando el jardín entero era una poesía

de mil colores que deslumbraban solo al mirar.

Y ellas allí, girando y girando.

No… no era primavera si ellas no estaban.

El jazmín las esperaba, igual que las rosas.

Esperaban esa danza que bailaban de forma graciosa,

como estrellas de colores, las bellas mariposas,

posándose un segundo y levantando vuelo,

matizando el aire y coloreando el cielo.

OLGA.

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